Lopesan ist bereit, all sein Wissen in den Golfsport zu stecken, um das touristische Erlebnis zu festigen. Und genau das geschieht im Süden Gran Canarias in Anfi Tauro. Hier, wo die Sonne nie untergeht, sondern sengend herunterbrennt, wo der Fels niemals nachgibt und die Erde sich nicht bändigen lässt, beschlossen ein Mann und dann viele andere, dass in dieser Wüste ein Golfplatz entstehen sollte. Es war nicht einfach. Nichts, was sich lohnt, ist es jemals. Der Golfplatz Anfi Tauro war ein zehnjähriger Krieg. Kein Krieg mit Blut, sondern mit Schweiß, Frustration, gescheiterten Plänen und Steinen, die sich nicht bewegen ließen. Es war ein Krieg, in dem das Werkzeug kein Gewehr war, sondern eine Skizze, ein Bagger und die brutale Überzeugung, dass die Träume des Norwegers Lyng zunichte gemacht werden könnten.
Björn Lyng suchte nicht nach Ruhm. Er suchte das Leben. Sein Herz – dieser verräterische Muskel – sagte ihm, er solle sich zurückziehen. Er gehorchte, aber auf seine Weise. Er zog sich mit Angelruten in den Süden einer Vulkaninsel zurück, gab den Wolfsbarsch jedoch bald zugunsten von Ideen auf. Er blickte zur Küste und sah etwas anderes. Wo andere eine Klippe sahen, sah er einen Ferienort. Wo andere ein staubiges Tal sahen, sah er 18 grüne Löcher, die wie Narben in den Stein gezeichnet waren. Robert von Hagge besuchte die Insel einmal. Es genügte, seine Vision in die Tat umzusetzen, aber nicht, um sie zu vollenden. Sein Schüler, sein Jünger, der Mann vor Ort, war ein anderer. Er trug den Stein, die Entscheidungen, die Last, die Kohärenz eines Entwurfs über ein Jahrzehnt voller Veränderungen hinweg aufrechtzuerhalten. Denn die Chefs wechselten, die Pläne änderten sich, sogar der Eigentümer wechselte. Aber der Kurs – dieser Kurs – musste derselbe sein.
Loch 1 wurde dreimal gebaut. Die Felswand zweimal. Jeder Durchgang war ein Kampf. Es war kein Gras auf weichem Boden, sondern Gras auf Fels und Durst. Wasser war knapp. Genehmigungen brauchten Zeit. Die Bauarbeiter lernten beim Bauen. Zeitweise schien es, als würde der Platz sie verspotten. Und doch haben sie es geschafft. Es ist nicht nur ein Platz. Es ist eine Geschichte.
Anfi Tauro ist nicht sanftmütig. Er ist so schön wie ein Wildpferd. Er gebietet Respekt. Der Platz sieht schwieriger aus, als er ist. Denn, wie von Hagge sagte, darin liegt die Eleganz: in subtiler Täuschung, in einschüchternder Schönheit. Jedes Loch ist ein Gemälde. Das sagte ein Spieler. Ein Spieler mit Handicap 19, der es furchtlos spielte. Und er genoss es, wie man eine gute Geschichte genießt: mit schnellem Puls und trockenem Mund.
Lyng erlebte die Fertigstellung nicht mehr. Er starb zuvor. Doch er hinterließ den Plan, und andere folgten. Heute wird er von Lopean verwaltet, und unter dem wachsamen Auge von Javier Suárez schlägt Anfi Tauro. Es schlägt wie eine Geschichte, die Blut gekostet hat – nicht buchstäblich – aber mit Entschlossenheit. Es gibt keinen anderen Platz in Europa, der ambitionierter ist. Es gibt keinen anderen, der mit mehr Hindernissen geboren wurde. Es gibt keinen anderen, der die Landschaft feiert, ohne zu versuchen, sie zu dominieren. Anfi drängt sich der Umgebung nicht auf; es verschmilzt mit ihr. Es lässt das Grün, wo es gebraucht wird, und den Rest überlässt es der Erde. Es überlässt es dem Fels. Und das ist nicht am Schreibtisch entworfen. Anfi Tauro war kein Kunstwerk. Es war eine Obsession. Ein mit Überzeugung gewonnener Krieg. Eine grüne Narbe auf der harten Unterseite Gran Canarias. Man muss kein Golfer sein, um das zu verstehen. Es reicht, etwas so sehr geliebt zu haben, dass es einen alles kostete.
